Я стала ждать его по зиме
Я искала его в в падающем снеге…
Я искала его в равнодушной толпе…
Я хотела его в одиночестве неге.
Я вдохнула его стыдливо по весне…
Неужели этот вдох был доступен и мне…
А нашла его там,
Где не верят словам…
Я тебя никому не отдам…
Я не верю людям…
Я верю их чувствам,
Я верю любви рабам…
Я верю поэтам.

Стихи — они как робкий свет свечи,
Что беззащитен в комнате, где тени
Так давят темнотою: замолчи!
И жизнь упрямо сводит нас не с теми,
От чьих сердец нам дарены ключи…

А не писать и больно, и нельзя —
Стихи приходят так же, как дыханье,
И не понятно — это ли стезя,
Или стигматы [божьим наказаньем],
В ладонь по шляпку вбитого гвоздя?

А в голове трезвон от чепухи,
Что просится так истово наружу,
… показать весь текст …

Любому найдут замену,
Этого в них не изменить.
Люди всему знают цену,
Но, увы, не умеют ценить.